O coração de Corali é o nosso coração

Hoje vim aqui para o blog pensando em escrever sobre um certo livro que ando lendo. Mas vai ficar pra outra hora, pois meu coração quer falar de outra leitura. Um livro infantojuvenil (só para efeito de ficha catolográfica né!) que conheci ano passado e pelo qual me apaixonei; virou favorito. É esse "O coração de Corali" da foto, escrito por Eliane Ganem e ilustrado por Elvira Vigna. Esta é uma parceria e tanto. Aliás, eu acho que as duas não tem o reconhecimento que merecem, porque são baita autoras e quase não ouço falar sobre suas obras. Pra quem não sabe, a Elvira Vigna além de ser ilustradora, é também romancista e autora de livros infantojuvenis. É dela a série de livros do monstro Asdrúbal, que é uma das coisas mais engraçadas da literatura infantojuvenil brasileira.
Mas deixa eu falar do livro. Ele começa assim: "O coração de Corali é tão grande que é capaz de caber um caminhão." Corali é uma menina que em seu coração reserva um pedaço para cada um: para o pai, a mãe, para os avós, para o Sapoti, seu cachorro vira-lata. Mas logo o leitor é avisado que essa menina - que carrega o coração em seu nome - tem um problema: ela tem um buraco no peito. E esse buraco faz surgir um enorme espaço dentro do coração. Um espaço fundo, que traz agonia por não se preencher. Essa inquietação de Corali preocupa a família. Todos se reúnem, e cada um dá um palpite para resolver o caso. Porque, a princípio, este é um problema que só Corali tem. Mas nenhuma sugestão dá certo: o problema de Corali não se resolveu com mais amigos, nem com a chegada de outro irmãozinho, nem com nada. E ninguém deixou Corali explicar o que sentia. Ante a ineficácia das sugestões adultas, pontua a narradora: "Gente grande, às vezes, acha que gente pequena não tem opinião." Qual seria o problema do coração de Corali?
Desde a capa até a última página, o livro conta com essas ilustrações provocantes de Vigna. Na capa, uma menina sem rosto, sem traços. Uma menina-buraco. E é assim com todos os personagens ao longo do livro. Ninguém tem face, apenas os contornos e o vazio branco, branco. Com seus traços geniais, Vigna quer lembrar que cada um tem seu buraco no coração, seja adulto, criança, velho ou cãozinho. Não importa a quantidade de traços físicos e psicológicos que nos diferenciam: o buraco está sempre lá. Eliminando essas diferenças, Vigna faz, dos homens, um só coração.
Mas naquele meio de adultos perdidos, há a tia gorda, que fica cismando sobre o buraco de menina. E "ficava olhando Corali com um olhar compriiiido, como se dissesse tanta confusão por causa de um buraco vazio no peito".
Um dia, a tia gorda aparece sozinha na casa de Corali. Enquanto a mãe dela dorme, elas começam a conversar. A tia gorda pergunta "Como vai o buraco?" e vai perguntando, perguntando várias coisas sobre o buraco, e aos poucos Corali vai se revelando: "é grande, mede uns cinco metros, não é feio nem bonito, é escuro de meter medo, incomoda quando alguém se importa com ele, aumenta em dia de chuva, continua seco quando eu tomo banho, quando eu tô alegre ele quase some; e respondeu mais de meia hora". A tia gorda, então, tira dois chocolates da bolsa, oferece um a Corali e revela: "este papo me deixou triste [...] Sabe! Você tem um buraco no coração igual ao meu"". Uma descoberta e tanto pra menina que achava que o buraco era um problema que só ela tinha. E assim a tia gorda vai falando sobre o vazio dela. Esse buraco que tem tanto nome: "Cada nome estranho, comprido. Eu prefiro chamar de buraco mesmo", diz a tia. E a tia também conta sobre os vários jeitos que as pessoas encontram para preencher o buraco: há quem fume, há quem trabalhe muito, mais do que precisa; há quem coma chocolate. Cada um com seu jeito de tapar o que é intapável. Pois esse buraco não some, está sempre ali. O que podemos é diminuí-lo.
Após essa conversa tão doce, de amor e bombons, vão as duas, Corali e tia gorda, ao cinema. Pra curtir a vida. Pra ser feliz e diminuir ainda mais aquele buraquinho. Eu queria botar a frase final aqui, pra dizer mais uma vez que adoro esse livro. Mas não devo; chega de botar trechos. Quero é convidá-los a lerem Corali e curtirem por conta própria essa história.
Há tema mais humano que esse?  É um livro que, em suas poucas páginas e com linguagem simples, diz muito. É graças a autoras como Eliane e Vigna que a literatura infantojuvenil mostra-se forte, firme, com a temática sempre pegada à nossa condição humana, e não como sistema menor, onde historinhas fúteis são contadas. Um livro que de forma muito doce motiva a criança, seja lá que idade tenha, 8 ou 30, 23 ou 89 anos, a pensar sobre o que sente, e a refletir sobre a forma com que estamos todos unidos por essa condição comum, inerente ao ato de existir.
Porque eu também tenho um buraco no coração. Você também. Eu tenho um desse Tamanho! E se é verdade - como disse a tia gorda - que cada um tem um jeito de preenchê-lo, sei bem quais são os meus três segredos: chocolate, balas de goma... e ler livros assim, tão especiais, como este "Coração de Corali".

para mergulhar na fala de Angela Lago

"El lector es coautor, por el simple hecho de pasar la página."

e em outro momento:

"Estoy cada vez más interesada en los dibujos* de niños que siempre me enseñan una manera más contundente que las que he venido utilizando en mis narrativas visuales"

* desenhos

Trechos da "Gramática Visual" dessa autora maravilhosa.
A totalidade dessa fala bonita, e com as ilustrações, está aqui no site da Angela.

sobre imagens

Oi, Cris.
Pergunta respondida, muito obrigado!

Primeiro, devo dizer que sua postagem ficou muito bonita. Pelo que você disse e pelos dizeres que você trouxe para ela.
Quanto à sua experiência com o livro "pena quebrada", penso que isso ocorre comigo também. Com ilustrações? Sim, mas muito mais com o texto: como se meus olhos botassem a linha narrativa do texto na frente das imagens. O que me parece uma incongruência. Essa questão das duas narrativas (pelo menos duas, como você apontou) presentes numa história é muito pertinente. A ilustração, por vezes, não é uma narrativa paralela à textual, mas sim um pedaço dela, parte indissociável. Um exemplo que sempre me ocorre é 'Flicts', do Ziraldo. É um clássico, bem provável que você o conheça. O bom texto pode ser muito imagético, mas um caso como o de Flicts (que conta a história de uma cor, uma cor desconhecida, que ao longo do livro se descobre), cujo personagem é, aparentemente, uma cor nova, não há texto com força para montar essa imagem. O que é esse livro sem os desenhos? Simplesmente não existe.
Parece uma incongruência, um pecado, aquilo que eu disse de dar uma "prioridade" ao texto, ainda mais se pensarmos na dependência que há entre elas (na maioria dos livros). Mas é o que costuma ocorrer. É bem o que vc disse: o modo de se aproximar de um livro. Reconheço a importância das imagens, sinto quando ela dialoga com o texto, ou quando ela toma um outro rumo dele: uma nova linha. Gosto muito de narrativas visuais. Mas (e foi isso que apontei pra você) frequentemente não me ocorre nada mais do que adjetivos (ilustração bonita, desenhos bem feitos, etc) para descrever o que achei da narrativa que os desenhos contam num certo livro. Como se eu sentisse a linguagem, mas não soubesse explicá-la. Continuo achando que é uma questão de sensibilidade, de se abrir mais para a percepção das imagens. talvez eu precise fazer mais exercíciso para o olhar, como sua professora fez com Monet, rs. Não é verdade que a gente¹ é vidrado no texto? Quando digo a gente, falo da maioria, sempre tão centrada em textos disso, textos daquilo, mas incapazes de reparar numa placa engraçada na rua, ou um detalhe delicado da fotografia de um filme. Aliás, creio que estou complicando o que não deve ser complicado. Afinal, perder-se em elucubrações sobre jeitos de se ler uma história é se perder delas, sempre tão simples... pra quem se dispõe a acompanhá-las.
E falando em beleza e simplicidade, ah, você citou a regina machado. Pois estou lendo um livro dela, sobre contação de histórias (e, ah, sou um contador com pouquíssima experiência, PLZ!), no qual ela fala justamente disso... de como o contador 'conquista' e é conquistado por uma 'história', um jogo duplo, que a regina descreve com muita beleza. fala de um bosque (que ela vê na altura do peito) no qual uma história entra, onde o contador a internaliza. Achei essa imagem muito bonita, a do bosque, e bom que você a recordou. A maioria dos textos (placas, jornais, revistas, romances ruins que não mexem com o leitor, conversas banais, artigos) não chega até lá, pois deciframos sem qualquer trabalho, sem fruição, suas mensagens. Mas uma história é muito mais do que uma mensagem a ser decifrada: uma história bem escrita ou bem contada envereda por dentro da gente (e a gente envereda por ela) e deságua no bosque, que alguns chamam só de coração mesmo. E se pensarmos que cada um tem um bosque diferente (bagagens...), com mais ou menos árvores, com mais ou menos arbustos, com galhos, cipós, folhagens densas ou não, se embarcarmos nessa metáfora da regina, chegamos à ideia de que cada história chega de um jeito ao bosque de uma pessoa. muito linda, essa fala da regina. e que ótimo deve ter sido essa oficina com ela, hein!
Voltando para as ilustrações, penso que tudo pode ser sintetizado por sua última frase: o sentido está no olhar de quem se dispõe a ler. Até porquê², um livro que dá um sentido único, que o leitor precisa achar, é automaticamente um péssimo livro. Isso vai contra a ideia de bosque criada pela regina. Aliás, isso me lembrou que larguei esse livro há alguns dias para ler uns contos e desde então não peguei mais nele. vê se pode! Hoje retomo, talvez.
Agradeço novamente sua atenciosa postagem. E bom que perguntei.

Abraço!


Nota:
¹ Se você me permite uma nota de pouca importância, aqui digo que costumo usar a expresão "a gente", "os brasileiros", generalizo mesmo, ainda que saiba (é óbvio!) das muitas exceções que essa expressão não leva em conta. Muita gente critica isso, inclusive alguns linguistas, mas acho bobagem, e talvez use "a gente" mais por cisma do que necessidade.

² Permita, então, uma segunda nota. Ainda mais sem importância, pois gramatical. Costumo pensar a regra do 'porque/por que' assim: 1- com sentido de 'pois' - porque. 2- com sentido de 'pela razão, pelo jeito, pelo motivo, pela ocasião, etc' - por que . E agora, e essa expressão mais da fala do que da escrita (até porque), é separado ou junto? tem acento? Não responda. Eu poderia mudar a frase, mas um dos cacoetes que tenho é manter as dúvidas gramaticais e depois ficar divagando sobre elas. sei lá por quê.

o trabalho de Eva Furnari

Hoje em dia, quando a variedade de obras é imensa, quando traços cortantes, multicoloridos, velozes e abstratos preenchem as páginas dos livros, as obras de Eva Furnari podem soar um pouco acanhadas, simplórias, talvez. Mas é preciso reconhecer o trabalho dessa autora e ilustradora, que é uma das mais representativas no Brasil, e o foi sobretudo na década de 80 (este livro da foto ganhou o prêmio de melhor livro sem texto da FNLIJ em 1982). São traços arredondados, ternos, muito simples é verdade. Daí o contraste com a rica produção de ilustrações que temos hoje, um tempo que a ilustração de uma página é considerada uma obra de arte, de tão ricamente elaborada. Mas Furnari consegue, com seus traços simples, brincar com o inesperado, fazer um humor, simples como as formas de seus personagens. Eva, autora de outros livros sem imagens como o "Traquinagens e estripulias" também aposta nos detalhes. Às vezes, num cantinho da página, o leitora encontra um detalhe novo, que dá graça à cena, ou às vezes até gera uma história, que corre em paralelo com a principal (vide o casal de pássaros no telhado da casa de "Traquinagens").
Além de ilustrar, Furnari também escreve muitos livros. Lembro-me de um, o "Suriléa-mãe-monstrinha", que contava a história de uma mãe que tinha 2 cabeças: precisava para conseguir cuidar da casa, dos filhos, e da sua rotina de trabalho. A confusão que é lidar com essas duas cabeças em torno de 2 crianças que a disputam é a forma que Furnari usou para abordar o problema da mãe que trabalha e ainda precisa cuidar da casa.
Simples e terna, a ilustração de Furnari. Mas sempre a serviço da boa literatura.

Um pouco do trabalho de André Neves

André Neves é um escritor e ilustrador com alguns prêmios na bagagem. Recentemente, tive a oportunidade de conhecer um pouco mais de seu trabalho, lendo 3 livros em que ele é o autor, seja em parceria ou não. O primeiro deles é "Sapato Furado". Este livro reúne poemas e prosas curtas do escritor gaúcho Mário Quintana. É uma antologia (a maioria dos trechos vem do seu maravilhoso "Caderno H") para apresentar Quintana aos mais jovens. O texto por si é lindo, e Neves ainda acrescente ao livro seu grande talento para ilustrar. Moderno, Neves usa e abusa de recortes e colagens: são fotos, selos de cartas, azulejos e jornais. Aliás, o uso de jornais parece ser uma marca pessoal. Nos 3 livros que li, há sempre um recorte de jornal no cantinho de alguma ilustração.




Outro livro que André Neves ilustrou foi "Laranja Pera Couve Manteiga", cujo texto é de Maria Amália Camargo. O que gosto nesse livro, como vocês podem reparar, é o modo como a edição apresenta os autores: Amália e André, lado a lado. A maioria dos livros infanto-juvenis ainda põe o ilustrador em posição secundária, como se a iustração fosse um mero complemento do texto, e não é bem assim. Perdoem o clichê, mas texto e imagem são suas linguagens que dialogam, cada uma contando a história a seu modo. A união destas duas forma o belo livro que o leitor tem em mãos. Quanto ao livro, este é muito bom: em rimas, Amália retrata com muito bom-humor um dia de feira. Para isso, ela brinca com as palavras, especialmente os substantivos compostos, como aqueles do título do livro. Essa brincadeira inteligente, esse jogo com palavras, é sinônimo de bom livro quando falamos em Literatura Infanto-Juvenil. Em resumo, este é um livro muito bem-humorado, ilustrado com a mesma graça com que foi escrito.




Já em "A caligrafia de Dona Sofia", os créditos são todos de André Neves: ele escreve e ilustra essa história carregada de poesia. Dona Sofia é uma senhora que mora, sozinha, no alto de um morro de um pequeno vilarejo. Sua grande distração é sua paixão pela poesia. Sua casa é toda enfeitada, cheio de poemas escritos na parede. Eis a oportunidade ideal para André (que também é poeta) encher as páginas com belíssimos versos: é Ronald de Carvalho, Pessoa, Drummond, Lorca, Emily Dickinson e tantos outros. Dona Sofia também gosta de distribuir poesias à população, em pequenos cartõezinhos, com ajuda do carteiro, seu Ananias, que se apaixona pela poesia através da simpática senhora. Mas além de todos esses versos, há a poesia da história que Neves conta, a cumplicidade do carteiro Ananias e da Dona Sofia, ambos amantes das palavras. Essa amizade deságua num bonito final, que nos recorda que, além da poesia dos grandes artistas, dos grandes escritores, há a poesia nas coisas simples, nas pessoas simples. E isso nos lembra os versos de outro grande poeta, Oswald de Andrade: "Há poesia/Na dor/Na flor/No beija-flor/No elevador" Esse "A caligrafia de Dona Sofia" é um livro cheio de poesia, e que pede ainda mais poesia. Recomendadíssimo, como são recomendados os outros dois títulos citados nessa postagem.




Bem, e para quem deseja conhecer um pouco mais do trabalho dele, há o seu blog, o Confabulando Imagens. ^^

Um pouco mais do trabalho de Carla Caffé

Bem, Carla Caffé é uma arquiteta, cujo livro "Avenida Paulista", foi citado por mim numa postagem recente, em que eu discutia os conceitos de literatura adulta e infanto-juvenil. Falei do livro, que adorei, mas não fui muito longe na postagem. Afinal, falo de um livro exclusivamente de imagens e não posto nenhuma? Maldade, né. Na verdade, eu nem iria postar, mas recentemente vi no twitter da editora Cosac Naify, que eles estavam disponibilizando alguns desenhos de Caffé que não entraram no livro. O download está disponível lá no Blog da Cosac Naify, que por sinal, é um espaço muito rico. Recomendo a visita. (lembrando que há o site da editora, e há o seu blog. Na verdade, recomendo os dois ^^)
Bem, para quem quiser conferir, eis aí um pouco do trabalho de Carla Caffé. Eu adorei o olhar dela sobre Sampa.

algumas palavras sobre literatura adultantil

O que é Literatura Infantil, Infanto-Juvenil? Pergunta difícil. A fronteira entre essa literatura e a adulta existe? Sim. E não.
Bem, é claro que para uma criança, um ser em formação, não faz sentido (geralmente) dar a ela a Odisséia, de Homero, ou quem sabe um romance de Flaubert ou Stendhal. São leituras para adultos, seres já completamente formados fisica e psicologicamente, com experiência de vida, dispostos a refletir sobre suas próprias existências e concepções. O oposto, porém, não ocorre. Uma boa história para crianças, agrada sempre aos adultos. O adulto se encanta com livros de Monteiro Lobato, Ana Maria Machado, Lygia Bojunga, Roger Mello, Marina Colassanti e tantos outros porque encontram nesses livros uma riqueza de ideias e e sentimentos tão grandes como nos livros de literatura adulta. A literatura, a obra literária, é universal: fala a todos os homens, independente de sua classe, religião ou idade. Assim, ao mesmo que existe essa fronteira, puramente lógica, entre literatura adulta e infanto-juvenil; ela também não existe. Outro caso que pode ser citado nessa discussão, é daquelas obras adultas, que logo caíram no gosto das crianças. Livros como As viagens de Gulliver e Robinson Crusoé são exemplos. Melhor mesmo é dizer que não existe tal fronteira.
E essa discussão nunca deixa de ser pertinente. Dia desses, uma obra reavivou-a em mim: "Avenida Paulista", da arquiteta Carla Caffé. A obra, lançada em 2009 numa co-edição da Cosac Naify com o SESC-SP, é belíssima e retrata, apenas com desenhos, a efervescente avenida paulistana. Com sua experiência de arquiteta, Caffé revisita os pontos turísticos, os prédios e esquinas famosos da avenida, num jogo de linhas, cores e curvas. Simplesmente lindo, o livro. Nos desenhos da autora, sente-se a harmonia desencontrada, oxímoro ideal para definir a paisagem dessa avenida e - why not? - de toda a metrópole paulistana. E este livro, traz em sua ficha catalográfica, a marcação "Literatura Infanto-Juvenil". E aí? Adulta? Infanto-Juvenil? Sim e sim. Obra Universal.
Pra resolver isso, é simples. Arrumem as fichas catalográficas. Literatura Adultantil. Pronto! :)


PS: aos curiosos, há um vídeo no youtube, em que Carla caffé fala um pouco mais sobre o livro Avenida Paulista.

PS: achei umas palavras muito legais do Mia Couto, famoso romancista moçambicano, que também se aventurou a escrever para os mais jovens. No prefácio do seu "O gato e o escuro" (que é uma história linda) , Couto diz: "Não sei se alguém pode fazer livros 'para' crianças. Na verdade, ninguém se apresenta como fazedor de livros 'para' adultos. O que me encanta no acto da escrita é surpreender tanto a escrita como a linguagem em estado de infância." Taí. ^^

Um livro de três poetas

Tem livro que dá vergonha de resenhar. Começamos a falar dele com receio, sentindo a impressão de que não conseguiremos traduzir num texto breve e limitado, toda a grandeza da obra. É com esse sentimento que escrevo sobre "Os encontros de um caracol aventureiro e outros poemas de Federico García Lorca". Que livro maravilhoso!
O livro é composto por sete poemas. 5 pequenos e 2 maiores. A edição é muito boaº - grande parte do mérito se deve às ilustrações de Odilon Moraes que permeiam todo o livro. Outra boa escolha foi a de colocar os poemas no original espanhol, ao fim do livro, para suscitar a curiosidade dos leitores.
A tradução é do poeta José Paulo Paes¹, um dos mais sensíveis e inteligentes poetas brasileiros - escreveu poesia adulta e adultantil.
Quanto aos poemas, são muito lindos. O mais longo, presente no título do livro, é - sem dúvida - o mais belo texto do livro. A história de um caracol, habitante da vereda, que decide, numa manhã quieta, adentrar no mato para chegar ao final da senda. Pode-se dizer que o poema trata-se de uma narrativa (cheia de poesia). E a cada encontro do caracol com outros bichos, surgem mais um (dois, três...quatro...) poema(s), como se existissem vários poemas dentro de um só poema.

Sinto que não estou sendo claro. Por isso, boto aqui um trecho do poema, em que o caracol encontra um bando de formigas arrastando, sem piedade, uma companheira ferida. Então o caracol questiona o porquê daquilo. Eis a resposta:

A formiga, meio morta,
diz com muita tristeza:
"Eu avistei as estrelas"
"Mas que são estrelas?", diziam
as formiguinhas inquietas.
E o caracol pergunta
pensativo: "estrela?"
"Sim - continua a formiga -,
avistei as estrelas,
subi à mais alta árvore
que existe na alameda
e vi milhares de olhos
dentro das minhas trevas"

Enfim, esse trecho se estende, e a vontade de botar ele na íntegra é imensa. Mas só esse pedaço serve para ilustrar o que eu queria dizer: nos diálogos dessa narrativa, desse grande poema, vão surgindo outros poemas, resultando num texto maravilhoso.
Todo encontro do caracol lhe traz novas ideias e ele vai refletindo sobre sua busca (o fim... as estrelas... uma busca pelo eterno, pelo infinito... e ele começa a achar tudo tão longe... e ele se acha tão lerdo...). Desanimado, sob um sol fraco e uma neblina fina que deixam o céu brumoso, o caracol - "burguês pacífico da senda, aturdido e inquieto, contempla a paisagem". Assim termina o poema. Nas reflexões do caracol, estão presentes sentimentos dolorosos como o tédio e a angústia. Trazer isso para as crianças, de uma forma tão bela, é uma proeza de Lorca.
O outro grande (tanto em tamanho, quanto em qualidade) poema do livro é muito diverso desse último. Chama-se "Cena do tenente-coronel da guarda civil". Aqui, Lorca escreve de fato uma cena, aos moldes de um texto teatral (destaque para as marcações de cena recheadas de poesia). Na cena, o tenente-coronel aparecendo exercendo seu poder hierárquico sobre o sargento. O tenente-coronel é presunçoso e irritadiço. O sargento apenas assente a tudo o que o tenente-coronel diz.
Essa cena traz nitidamente uma crítica ao regime fascista que, comandado por Franco, assolou a Espanha, a terra de Lorca. Em dado momento, entra em cena um cigano (povo pelo qual Lorca era apaixonado) a cantar. O tenente-coronel, irritado, exije ao sargento a presença do cantor. No encontro, dois mundos opostos: o cigano alegre e despreocupado e o militar nervoso e ridículo. Às perguntas ríspidas dirigidas pelo militar, o cigano responde cheio, tranquilo, com muita poesia. Com as respostas simples e poéticas do cigano, a raiva do militar aumenta cada vez mais, até que o velho cai duro no chão. Aqui, o cigano representa a poesia e o militar, o poder ditatorial. Uma metáfora para dizer que a poesia vence toda a maldade, a covardia e a ignorância, pois é eterna. O cigano não deixa de cantar nem mesmo quando apanha dos outros soldados. Porque é um poeta como Lorca, que nunca deixou de cantar. E foi morto por isso (Lorca foi fuzilado em 1936 por para-militares fascistas - não exatamente a mando de Franco).
Sobre as ilustrações, Odilon Moraes faz um trabalho excepcional. No primeiro poema - o do caramujo - a ilustração é uma graça, com cenas belíssímas da natureza, onde predominam o verde e o roxo. No poema "Cena do tenente-general da guarda civil", o militar é desenhado com toda a sua "altura" (mas é magro, feio e velho) e com todas as estrelas e cruzes de que se gaba. Já o cigano é vivo, com seu brinco, seu violão e sua rosa. Com seu sorriso sempre aberto, o cigano é a própria rosa.
Outra beleza de ilustração estão nos poemas "Meia lua" e "Búzios":

MEIA LUA

Anda a lua pela água
Como o céu está tranquilo!
Vai ceifando lentamente
o velho tremor do rio
enquanto um ramo inda jovem
a toma por espelhinho.

BÚZIOS
(a Natalita Jiménez)

Me trouxeram um búzio.

Dentro dele canta
um mar de mapa.
Meu coração se enche de água
com peixinhos
de sombra e prata.

Me trouxeram um búzio.


Como são poemas curtos, eles estão lado a lado, um na página esquerda e outro na direita. E Moraes, fazendo poesia, faz apenas uma ilustração onde o mar e o rio estão juntos. Onde o reflexo da lua, a sombra do ramo e os peixes de sombra e prata dividem a mesma água.² A mesma ideia - uma ilustração única para dois poemas - também acompanha os poemas "Canção boba" (que de boba não tem nada, ao falar dos desejos de um filho ofuscado pelo senso de proteção de uma mãe) e "É verdade".
Vergonha de resenhar eu até perco. Mas ainda assim é difícil. Há muito do que falar: do poeta que escreveu, do poeta que traduziu e do poeta que ilustrou.³ Posso dizer que é um livro sensível para onde quer que se olhe. Um encontro com a poesia. Uma aventura: enveredar pelas palavras. Recomendo a leitura a todos.

Notas:

º LORCA, Federico García. As aventuras de um caracol aventureiro e outros poemas. (Trad. de José Paulo Paes). São Paulo: Ed. Ática, 2002.

¹ Paes se mostra cuidadoso logo no prefácio. Ao falar do mais conhecido livro de Lorca - Romancero Gitano - ele traduz o título para Romanceiro cigano. (Manter a palavra gitano, exigiria uma explicação - não curta - sobre esse povo originário da Andaluzia. E num livro de poemas infantis, o prefácio deve ser um convite, não muito longo. Afinal, o que importa são os poemas.

² Reparem como Moraes foi sagaz, afinal esses dois poemas tem imagens que casam muito bem: numa, peixes de sombra e prata e, na outra, a sombra do ramo e lua (que tem cor de... prata)

³ Aqui cabe a observação de que, obviamente, cada um é poeta ao seu modo, e o meu comentário é figurado. Lorca é o criador original dos textos. Paes traduziu (e traduzir é também um ato criativo) e Odilon fez poesia, mas com cores, ao ilustrar os textos de Lorca.

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